cotidiano..........(vuelto a publicar debido a peticion)
le gustaba oler las flores, disfrutar la falta de tiempo de sus eternas fragancias, llenas de todo, llenas de nada....
El parquecito siempre estuvo lejos de su casa, eso nunca importo, estaba presente en sus bancas con un pretexto diferente cada vez. Tampoco era cuestion de que la gente lo mire con rechazo o extrañeza.
Su preferido era la lectura, llevaba un libro bien elegido, de esos que te sacan sonrisas cuando te pierdes o te borran la bulla y la muchedumbre del pensamiento.
Una vez bien ubicado y con la debida instalacion de su artificio de despistaje( su libro) empezaba su faena perfecta. Miraba todo, las personas pasar, imaginando que tendran en el corazon debajo de toda esa ropa, traspasando el bigote, el abrigo, los aretes y sobretodo la camisa y la corbata. Despues de un tiempo se volvio un experto en la deduccion de personalidad por el fisico, algunos dirian que solo se convirtio en un loco y en un paranoico, pero lo mas probable es que haya absorbido un poco de todo. Entendio que el perfume es simbolo unico de la vanidad, de unas gotas de inseguridad y de presencia. Un abrigo quizas signifique frio pero es bastante probable que tambien indique verguenza o problemas y un sombrero es la melancolia hecha soledad. A la larga, esa rara e idiota habilidad le serviria de mucho para ovidarla, a la chica del faro, porque solo entendiendo al amor y a su personificacion podria alguien empezar a olvidar.
Pero, indudablemente, lo que siempre lo enamoro fueron las margaritas, el viento sobre ellas, su libertad de ser pero su atadura al suelo, su belleza sin consideracion de nadie mas que de el.
Una vez cansado, regresaba a su vida cotidiana, curtidor de profesion, convertia sus ojos con los mismos ojos grises de los demas. Para la noche ya era como todos y todos sin nadie....buenas noches señora ¿en que puedo servirle?
Para Navita...
Busco, desesperadamente, el primer lugar solitario que encuentre. Una veredita, un pedazo de jardín, todo aquello que grite fuertemente “no hay personas aquí”.
Suelo no darle importancia a estos momentos, pues, al fin y al cabo, los disfruto de una manera religiosa. Pero siempre me queda la misma duda, esa que equivale a la astilla que se queda incrustada en el dedo. Sigues haciendo tus actividades cotidianas pero siempre tienes presente a la astilla, a la molestosa astilla. Pasas el día rascándote el dedo, inconscientemente, pero solo consigues herirte más. Al final, y con un aire de frustración, desistes y decides dejarla ahí, en tu dedo, creyendo que si no la miras ya no sentirás dolor....
Es curioso...pero acabo de darme cuenta que con el testimonio anterior solo he logrado conseguir un testimonio más que prueba la maldita ironía de la vida.
Pero es esa pequeña, mediana o grande duda (aún no podría especificar su verdadera magnitud) de la cual quisiera hablar por primera vez.
Me acurruco en este rincón de soledad y pienso en ti. Te sueño, te siento, me río solo, recuerdo la vez que me dejaste sin palabras (súper-mega insólito en mi) y aquella otra donde te vi en la playa mirando el mar y se me ocurrió, por única vez en mi vida, que si el objetivo del ser humano es alcanzar la felicidad, pues entonces, yo ya lo estaba empezando a conseguir.
Entonces algo me interrumpe, un fuerte ruido, una carcajada lejana, una mariposita linda o un estornudo provocado por la polución (este achís! me persigue desde la niñez), pero soy fuerte (o débil) en mi pensamiento sobre ti y vuelvo a engancharme en mi cielo estrellado llamado Daniela.
Prosigo. Sigo perdido con mi cara de sonso en el sueño, en la risa y en el recuerdo. Y otra vez, algo me interrumpe. La diferencia, en esta oportunidad, es que ese algo es más bien un alguien. Un alguien que en realidad son algunos. Distintas personas, que sin saberlo, siempre terminan preguntándome algo e insertándome, otra vez, en la rapidez de este mundo social, mejor llamado: “no te detengas a pensar, solo intenta avanzar”.
He llegado a la conclusión que esas interrupciones, no son más que una función más de la normalidad de la vida. Es decir no existe un lugar donde puedes estar, eternamente, sólo sin ser molestado o interrumpido, a no ser que nos estemos refiriendo al típico volumen del ataúd (y en mi caso, ni siquiera ahí, porque prefiero, orgullosamente, una cremación y unas cenizas al viento).
Además debo admitir que la conocida y estúpida frase “todo pasa con el tiempo” no es tan estúpida como creía, sino que más bien, encuentra una tremenda veracidad en la simplicidad de su existencia.
Entonces y después de tanto tiempo, he comprendido que la superación no es una virtud sino un artificio de sobre vivencia. Mis dolores físicos, mis llantos y mis trágicos episodios de depresión deben haber tenido un equivalente en tu vida, deben hacer sido muy diferentes pero mas o menos de la misma intensidad, con el mismo sabor a mierda. Quiero que sepas que respeto tu camino, tu gran valentía proveniente de tu pizca (ni tan pizca) de maldad y tu forma arrebatada de hacerte hacia los problemas.
Pero es ahí, donde empieza mi duda – astilla de mis pensamientos – dedos. Si bien es lindo recordarte (aunque también doloroso), entonces ¿porque la vida no lo admite como un acto cotidiana y termina, siempre, por interrumpir esos momentos?
Es posible que nunca obtenga una verdadera respuesta satisfactoria, pero si algunos indicios de luz en los ojos, de verdad en mi realidad.
Y uno de esos indicios tiene que ver con la vida de la vida. Es ésta, la que termina siendo como un padre en lejanía para todos nosotros. Nunca nos ve, pero nos envía ciertos mensajes místicos (yo sé que disfrutas de esta palabra) para no rendirnos de rodillas, llenos de sangre, ante las adversidades.
Y no lo hace porque nos tenga aprecio o cariño, sino porque, ella misma, termina por aceptar que esa es su responsabilidad.
Pues, dentro de los mensajes que me dio a mi, uno habla sobre el olvido y sobre como ya ninguna de nuestras vidas tiene que ver con la del otro. Tiene razón.
Yo no creo en el olvido, ni en las falsas promesas de este. En todo caso, el verdadero olvido vendría sin avisarlo ni decirlo. Eso es parte su función lógica.
Mi amor: (si te molesta ese sustantivo , entonces me referiré a ti como mi ex – amor)
No puedo prometer olvidarte o no hacerlo, no puedo prometer quererte por siempre o no hacerlo. En conclusión, no puedo prometerte nada. Bueno, en realidad si hay algo que puedo prometerte fidedignamente: el hecho que no me importe cumplir (o no hacerlo) alguna de esas supuestas promesas...
La Carta de Rodrigo
Lastima q aun nadie le de la importancia debida a los finales. Pues mi historia comienza con uno de ellos y despues de todo, aprendí a respetar el final de las cosas y considerarlo un ritual más de mi vida.
Me llamo Rodrigo, tengo 30 años y ,creanme, solo llevo cinco días de poder usar mis ojos y sentir, lo que se debe sentir. De muy niño, eso me han contado, era muy travieso y alegre, me gustaba curosear en todo hueco que encontraba y a escaparme a correr por los jardines de la acera. Un día de aquellos, mis padres discutieron más de la cuenta y me asusté, sali corriendo despavorido hacia la calle y sin darme cuenta fui arrollado por un camion de verduras que se dirigia al centro de la ciudad. Sobreviví, de una u otra forma, con o sin destino, con o sin Dios,con o sin esperanza...
Mis padres nunca me desconectaron, a pesar de la recomendación de los doctores: "entiendo su posicion como padres, pero es casi imposible, que despues de tanto tiempo pueda despertar", pero ya se sabe como es un ser humano con una pizca de sentimiento: una tremenda mula terca, aferrada a la ultima gota de esperanza, cogido del hilo mas delgado de la cuerda.
Como sea, mis padres nunca tuvieron el valor de aceptar su responsabilidad y matarme en esa cama fria del hospital. Sin embargo, mi historia no sería real sino tuviera un poco de ironía y contradiccion, eso de lo cual nos sentimos mal pero lo necesitamos de una u otra manera. En mi caso esa ironía se llama amor, me asignaron una enfermera, muy joven, me atendia, me cambia la ropa, me curaba las yagas por estar siempre en la misma posicion, me alimentaba y cuidaba de mi seguridad. Aunque no sepa que es eso, se enamoró de mi. Y después de 25 años, desperté, mi padre dice que pudo ser el amor de Lily, mi enfermera, o el de mi madre, que me guio desde arriba, pues murio hace algunos años, dicen, que de tristeza y pena, pero hoy me enteré, revisando entre los papeles del cajón antiguo, que solo fue un comun infarto. Hoy camino, existo, pero no se nada, no siento nada, y la verdad me siento extraño con tantas personas a mi alrededor, me gustaria seguir durmiendo, pero al parecer, el verme despierto, le hace mucho bien a mi papá y a Lily. Mientras desayunaba en la mañana, senti algo que creo que se conoce como soledad y algo, poco o bastante de frustracion.
No entiendo muchas cosas, pero encuentro algo de satisfaccion escribiendo mis pesamientos asi no sepa quien vaya a leerlos, quizas sea la esperanza de que alguien me entienda y si es asi, solo tengo un deseo, que me expliquen como vivir, porque hacerlo y como amar a Lily...
Última carta de un Sobreviviente
Donde vivia existía un árbol de cerezas...
Todos en el pueblo lo veneraban y querian mucho pues era uno de los pocos sobrevivientes de aquel suelo infértil. Siempre estaba lleno de carisma, sutileza y mucha belleza.
Durante la primera temporada del año nos embelesabamos con su copa, pues era en esta época en la que nuestro arbolito se llenaba de hojas tiernas y rosadas.Y en las tardes se montaba un espectaculo natural: el viento, siempre fuerte, soplaba y las hojas rosadas, siempre suaves, flotaban en el cielo, atrapadas en las corrientes de aire. El ocaso coincidia en este momento y le brindaba color y melancolia al momento feliz. Nosotros terminamos por llamarlo "la hora de la danza de petalos".
Mirando mi arbolito aprendí muchas cosas. Entendí que la perfección radica y existe en su propia imperfección. Toda felicidad, toda gran alegria y todo gran amor tienden hacia el desequilibrio..."un dia termina en una noche y una sonrisa, en una profunda depresión".
A partir de la segunda temporada del año, el clima empezaba a cambiar.
Todos se preparaban para el crudo invierno menos mi arbolito. Poco a poco iba perdiendo sus hojas hasta quedar totalmente desnudo e indefenso. La madera se volvia dura y de un color opaco. Los pobladores entraban en contradicciones, no lograban aceptar el hecho de haber tenido la mayor belleza frente a sus ojos y que ya no este.
"Que haya cambiado y desaparecido todo rastro de lo que fue"
La mayoría de las personas terminaban muriendo de pena. Amanecían colgados de la viga mas alta de su habitación. Los mas fuertes, se cortaban los ojos y y sangraban hasta que ya no pudieran ver nada más.
Con el pasar del tiempo todo empeoró.
La contaminación de las fábricas aledañas produjo un cambio en el clima, volviendo los inviernos más largos y evitando florecer, nuevamente, a nuestro cerezo. Los pocos sobrevivientes(después de habernos mutilado los ojos) decidimos cortar la entrada al bosque y convertir el pedazo de tierra del cerezo en una isla flotante. Lo empujamos hacia el inmenso rio y sentimos como era arrastrado por las corrientes internas.
Con los años fueron muriendo mis pocos amigos por vejez. Ciegos y con una expresión de melancolía, tristeza y dolor, como si hubiesen vivido todo este tiempo con una daga incrustada en la planta de los pies y hubiesen sido obligados a caminar.
Pero antes de morir, debo confesar mi último secreto: antes de echar el arbol a la mar, cayeron sobre mi brazo unas semillas y sin que nadie se diera cuenta las guarde en mi bolsillo. Hoy, las sembre en el jardín de mi patio. Me aborrezco por ello.
Estoy muy cansado y he decidido pasar mi última noche durmiendo en el jardín. Se siente como una danza de petalos....
Dos gansos y la comunidad de los patos
En aquellas epocas de castillos encantados y princesas fervorosas....
(es decir tiempos epicos y utopicos)
existia una comunidad de patos, tan lindos como tiernos y gentiles. Acostumbraban a vivir en tradición, haciendo lo que hacian sus mayores y comiendo lo que les caia del cielo, lo que encontraban en el lago. En esto, aparecieron dos gansos en la escena, que sin explicacion alguna, no querian obedecer ni seguir al resto, solo intentaban ser originales, buscar su propia comida y sentir que se la habian ganado.
Un dia (uno de esos de cuentos y solo de ellos) ambos gansos se encontraron en la lago, esforzandose por nadar cada vez mas al fondo buscando nuevas especies. Querían cazar su alimento y sentirse satisfechos. Los gansos se vieron a los ojos y se enamoraron, pero con el tiempo se dieron cuenta que habia un obstaculo para el amor, su intento por ser originales los llevaba a una competencia y a una bola de sentimientos oscuros.
Un dia, viendo que el lago no alcanzaria para mas habitantes, los patos decidieron construir una represa, mucho mas util que el lago, pero al fin y al cabo: totalmente innatural. Un grupo de patos se fue a vivir a la represa y se llevo a uno de los gansos con ellos.
El ganso que se quedo en el lago, se sintio triste, todo cuanto rodiaba al lago ,le hacia recordar a la gansa que se fue y decidio esperarla hasta que encontrara la forma de nadar tan profundo que alcanzara el fondo y llegara al tunel que conecta el lago con la represa. La gansa, por otro lado, juro amor eterno al ganso, esperaria sentada en el centro de la represa hasta que su amado viniera por ella. Pero con el tiempo, el mundo artificial de la represa pudo mas que su esperanza. Poco a poco y sin darse cuenta empezo a formar parte del funcionamiento sistematico de la represa y de los demas patos. El amor siempre estaba en su corazon pero la represa hacia de todo porque ella no lo vea. Cabe resaltar, que a pesar del esfuerzo, el ganso nunca pudo alcanzar el fondo del lago ni llegar donde la gansa. Luego de un tiempo el ganso se entero del cambio de la gansa y decidio parar de nadar.
AVISO 1: LA HISTORIA ACABARÍA AQUÍ, PERO YA QUE ES UN CUENTO, SE DEBE ADJUNTAR UN FINAL FELIZ
Despues de varios años, la represa fue destruida por obra de los hombres, quienes encontraron en ese lugar una gran fuente natural de metales preciosos. Los patos y la gansa, convertidos en unos grandes miembros del sistema regresaron al lago. Pero cuando los gansos se lograron ver no pudieron reconocerse. La gansa, en todo ese tiempo afuera, no pudo ver mas que patos y ya que carecia de un espejo, olvido la imagen de un ganso.Por otro lado, el ganso no pudo reconocerla pues de tanto vivir con los patos, la gansa habia generado plumas negras y pico largo, cual pato orgulloso. Los dos pasaron de largo, sin generar ningun interes en especial. Fin
AVISO 2: INTENTE ESCRIBIR UN FINAL FELIZ
AVISO 3: NO PUDE...
Cotidiano II
Pasaba las noches curtiendo, volviendo realidad la hipocrecia de ser amable con todos y respetuoso segun el poder adquisitivo del comprador. Era increible su mascara perfecta de no ser el mismo en su jardin de margaritas. Mascara llena de facciones bien definidas, esteriotipadas y con aroma a pefume comercial. Quizas lo unico que terminaba sacandolo del encierro a manera de cachetada era el amanecer.
-Si el amanecer no es el plebeyo del cielo entonces será el mismo cielo quien muera de soledad y tristeza indigno de nadie más- solia pensar mientras miraba perdido en direccion al oeste del mar, siempre vacio, siempre con ventiscas frias.
Pero un leve golpe en la espalda lo volvia a destruir e incorporaba su cuerpo, de nuevo, en su mecanismo de ser humano y curtidor. Era la mano del jefe, uno de esos personaje con bigote y con los cachetes rojos que a primera impresion dan miedo pero que, con el trato y con el tiempo, van cayendo en las trampas de la sensiblidad, es decir sólo son seres humanos con miedo al titulo de cobarde o debil de caracter, un verdadero toro sin cuernos.
Cuando terminaba su turno de trabajo no hacia lo que los demás. No iba corriendo a bañarse para sacarse el olor a podredumbre y descomposicion del pescado en su cuerpo. Tampoco gastaba sus monedas en el vicio del poker, tan atractivo en esas epocas porque llegaban las prostitutas cansadas de la cuadra y armaban equipos para enfrentarse machos contra hembras. Una batalla bastante sucia y lividinosa que siempre termina en borracheras y orgias gratis para los curtidores. Si bien es cierto que todo esto le prevocaba en algun sentido, en ese que todos tenemos y nos hace carnales, tenia coss mas importantes que disfrutar: una estadia solo en la arena, a media luz y cerca del faro, el faro de su amor, de ella y de sus margaritas melancolicas.
La arena tiene sus misterios, a veces firme a veces no, a veces interminable a veces no, a veces subjetiva a veces no. En todo caso a el no le importaba nada de eso y mucho menos la inmortalidad del mosquito. Tenia un propósito fijo: pensar en ella, en su faro, pues con el tiempo y el abandono de su cuidado, se volvió pertenencia suya, por merito de cariño y afecto.
Solian acabar sus salidad ahí, en el faro, donde nadie los molestaba, donde podian observar sin molestias las dos caras de la moneda, hacia un lado, el pueblo infestado de casas, de movimiento y de bulla. Parecieria como si dependieran de forma critica de un parametro de orden. Cualquier alteracion, daba la impresion, que traeria abajo el pueblo y a su gente con el. Hacia el otro lado, estaba el mar, vacio pero muy lleno de caracteristicas inimitables. Las olas podian traerte recuerdos o arrullarte en el sueño. La orilla, siempre dulce, recuerda la espera y la desesperacion de no saber. Finalmente el limite del mar, el horizonte verdugo, quien te indica el fin, pero tambien el indicio de la esperanza de algo nuevo mas allá.
Solían ponerse uno a cada lado y se gritaban al azar lo que veian, lo comparan y aunque lo habian visto muchas veces nunca terminaban de creer el contraste de condiciones. Solo los distancia una mirada pero en realidad, una simple orilla hace la diferencia entre un mundo y otro nuevo.
Cotidiano
le gustaba oler las flores, disfrutar la falta de tiempo de sus eternas fragancias, llenas de todo, llenas de nada....
El parquecito siempre estuvo lejos de su casa, eso nunca importo, estaba presente en sus bancas con un pretexto diferente cada vez. Tampoco era cuestion de que la gente lo mire con rechazo o extrañeza.
Su preferido era la lectura, llevaba un libro bien elegido, de esos que te sacan sonrisas cuando te pierdes o te borran la bulla y la muchedumbre del pensamiento.
Una vez bien ubicado y con la debida instalacion de su artificio de despistaje( su libro) empezaba su faena perfecta. Miraba todo, las personas pasar, imaginando que tendran en el corazon debajo de toda esa ropa, traspasando el bigote, el abrigo, los aretes y sobretodo la camisa y la corbata. Despues de un tiempo se volvio un experto en la deduccion de personalidad por el fisico, algunos dirian que solo se convirtio en un loco y en un paranoico, pero lo mas probable es que haya absorbido un poco de todo. Entendio que el perfume es simbolo unico de la vanidad, de unas gotas de inseguridad y de presencia. Un abrigo quizas signifique frio pero es bastante probable que tambien indique verguenza o problemas y un sombrero es la melancolia hecha soledad. A la larga, esa rara e idiota habilidad le serviria de mucho para ovidarla, a la chica del faro, porque solo entendiendo al amor y a su personificacion podria alguien empezar a olvidar.
Pero, indudablemente, lo que siempre lo enamoro fueron las margaritas, el viento sobre ellas, su libertad de ser pero su atadura al suelo, su belleza sin consideracion de nadie mas que de el.
Una vez cansado, regresaba a su vida cotidiana, curtidor de profesion, convertia sus ojos con los mismos ojos grises de los demas. Para la noche ya era como todos y todos sin nadie....buenas noches señora ¿en que puedo servirle?
dias funestosfelices
Se dice que todo aquello que es real debe ser funesto por naturaleza. No hay belleza sin lluvia ni nubecitas negras. No hay acto bueno sin que dañe a otro sin querer, no hay amor sin odio ni palabras sin decidia.
Es por eso que sentimos cierta tranquilidad inexplicable cuando andamos problematicos. A pesar del dolor y la preocupacion, en el fondo, siempre hay algo que nos va diciendo poco a poco que vamos bien, que las cosas son de ese modo y que todo encaja mientras sigamos padeciendo.
De ahí que hoy me siento mal por sentirme bien. Hoy no tengo problemas. Hoy no llueve. Hoy todo me sale como deberia. Hoy todo da risa y lo que no, pues no me interesa. Hoy podría morir feliz y eso me da miedo. Aun hoy, y con alegría, sigo pensando que nadie debe morir feliz pues es signo de ignorancia o de indiferencia. Solo aquel, que no ha podido ver el mundo, entenderlo o peor aún, verlo y hacerse el loco, puede morir feliz.
Me duele sonreir, pues no puedo pensar en casi nada, no puedo ver con claridad la belleza de las cosas, a lo mucho si observo sus caretas y disfraces y aun mas tragico, no distingo sentimientos, ninguno de esos que sentí por ella. No recuerdo el amor ni el odio. Estoy aterrado...
Y en medio de todo sigo tranquilo y en paz. Sin problemas ni oscuridad. Me he vuelto un esclavo de la verdad y lo que eso significa: dolor y tristeza. Necesito mi dosis diaria de realidad. Salir a la calle y ver a los niñitos pidiendo limosna, empaparme de tristezas y darme cuenta que no me quiere. Pero ni eso me importa ya. Hoy soy egoistamente feliz. Sigo aterrado y aun mas, porque hoy ya no es hoy sino un largo periodo progresivamente creciente.
Hoy sonrio y tengo miedo del miedo....
Ensayo sobre el amor y la costumbre...
Aún ahora desconocemos el objetivo preciso del amor o de la motivación logica que nos impulsa a convivir en una relación intima con una determinada persona. A primera impresión podríamos decir que se trata de un tema relacionado con la soledad. Es decir, el destructivo miedo a quedarnos solos nos hace actuar de modo previsorio. Total, y contra lo que dice el dicho, es mejor estar mal acompañado que netamente solo. Cualquier persona que nos pueda querer un poco se convierte en una mejor opción que el patético estado de sentirnos fuera del cariño, sensación de pasear un domingo por la tarde y sentir nostalgia de cada pareja acurrucada en los rincones de la calle. No importa que tan diferentes o raros sean los amantes, siempre tienen ese "no se que" que hace que se les vea muy bien juntos. Este sentimiento amatorio, aunque suene a frase típica construida por algun medio comunicativo-comercial, en definitiva le asienta bien a cualquier hombre.
En contraposición al caso anterior, que al parecer suena universal, aparece otro relaciona a la felicidad y al amor concebido en soledad ermitañezca. Podriamos decir que los grandes personajes de la historia, y al fin y al cabo los que más han contribuido al progreso mundial, son genios con tendencia a la locura que se muestran en su mayoría como hombres solitarios y felices. Parece ser, que ellos tambien gozan del amor, pero en un forma mas puntual y precisa. Concentran toda la pasión en una solo objetivo, al que se dedican con obsesión.
Pero... si el miedo a estar solos no es lo que motiva esencialmente al amor... entonces ¿que lo es?
Dicen que lo que termina por matar una relacion es la rutina y la cotumbre. Sin embargo, es también esta última característica la que motiva el inicio de dichas relaciones incluyendo la busqueda del amor o mejor dicho la idea que tienen estas personas sobre el amor.
Si analizamos nuestros objetivos, deseos y logros hasta el momento nos dariamos cuenta que de una forma inconciente siempre buscamos una " bonita costumbre" para todo. En el mundo comercial se le llamaria "estabilidad adecuada" porque suena mas bonito, ¿no?.
Queremos una pareja estable, un trabajo estable y una salud estable. Si buscamos un automovil, nos preocupamos en revisar la garantía, en que todo funcione bien y que lo siga haciendo por un largo tiempo(costumbre). Nuestra salud siempre debe ser buena, si nos enfermamos, nos preocupamos, porque escapa a la costumbre de estar sanos. Obviamente, el amor no escapa a esta tendencia, es más, conforma el espejo más preciso de una bonita costumbre. Cuando buscamos una pareja siempre lo hacemos con la idea de durar el maximo tiempo posible y porque no, hasta la muerte. Buscamos alguien con quien compartir nuestros dias y los de nuestra pareja. No importa el estilo, aburridos, cientificos, practicos, liberales, conservadores...mientras te sientas bien a su lado sin sentirte incómodo. Lo estrictamente mal en este caso es la nomenclatura. Cuando vemos dos viejitos caminando de la mano felices o una pareja aparentemente alegre, estable, caminando por la calle, abrazados, sonrientes de las lindas travesuras del hijo o cuando molestamos a nuestro amigo de la universidad con que ya debe casarse porque lleva varios años con su enamorada y sentimos cierta envidia o nostalgia, pues deberiamos regocijarnos en que en ninguno de esos casos es amor propiamente dicho. La mayoria de estas personas no toman un poco de tiempo para analizar que es verdaderamente amor. Segun ellos, se aman con seguridad, pero en realidad han perdido este estado con el tiempo sin darse cuenta en un proceso de adaptación a la convivencia.
Una verdad casi universal, es que en algun momentos de nuestras vidas hemos amado realmente, y es que el amor suele sentirse pero no vivirse. Todos estos casos de parejas han tenido que dejar de amar necesariamente y de una forma inconciente para hacer duradera su relacion, los sentimientos se estancan en un "te quiero mucho" pero por costumbre y porque no nos damos cuenta que hemos dejado de amar, seguimos diciendole a nuestra pareja "te amo".
La comprobación de todo esto se encuentra en la noción verdadera de la palabra amor. El amor es un estado(no un sentimiento) conformado por la pasión extrema y la agudizacion de todos nuestros sentimientos hacia una sola persona.
Si estuvieramos en una carrera de atletismo, diriamos que el amor se asemeja más a tramos cortos donde predomina la velocidad e intentamos esforzamos al máximo pero la vida suele ser más parecida a una maratón donde tendríamos que dosificar nuestra estado fisico si es que queremos llegar a la meta. De esta forma, el amor, por el gran desgaste emocional que requiere, solo puede durar un tiempo determinado siempre corto; pero nuestro cuerpo y mente provistos de una sabiduria misteriosa, lo transforman en una bonita costumbre para poder soportar el pasar del tiempo. ..
Es una gran desilucion saber que casi nadie ama realmente y que los que lo hacen tendran que transformarlo para sobrevivir pero nadie va a poder negar que asi sean cortos, no cambiariamos los periodos de amor por nada y menos aun por el fantasma de la tendencia, que dice que si llegamos a viejos y estamos casados no será con nuestro gran amor sino con aquella persona a la cual sólo queremos mucho...
Navitación de fantasía
Reviso tus notas. Es tiempo de levantarse, salir a caminar y tomar el sol. Hay mucho por hacer, el desorden y la neblina de tu aliento se esparce por todo el cuarto. Todo y cada cosa está impregnada con tu olor.Los dibujos en la pared, fuertes, rudos, tintura negra de amor y odio. La ropa en el suelo, vestigios de la provocación, de la sensualidad, de lo furtivo de hacer el amor con naturalidad. Y aún más importante, nuestra cama, ahora solo mia, belleza, misterio, ternura, lo que recien ahora comprendo y he llamado "el verdadero significado de tranquilidad", es decir, conversar contigo a oscurasm echados, tocandonos y besandonos, esperando a que el otro cierre los ojos y poder dormir abrazados...Ahora ya no hay desorden, la ventana, obligadamente abierta por las presiones de la vida sin ti, disipó la neblina, tu neblina de nubecitas y sueños. La ropa esta en el armario, tiesa y organizada, donde nadie puede verla detrás de una vieja y fea puerta de madera. Y la cama, lastima que no pude hacer mucho por ella, al fin y al cabo hace mucho que perdio la magia dulce y fresca, olvidó sus hechizos de brindar sueño placentero y de despertar viendo tus ojos, el reflejo de tu rostro sobre el mio...Pero a veces me descuido, entro abruptamente al cuarto sin medir mis pasos, me echo tirandome a la cama y los cojines que se encontraban ahí, debidamente arreglados, salen disparados, caen al suelo. Yo los miro, tan tranquilos y felices, Sonrientes de no estar donde deben estar. Te recuerdo, tu preciosa falta de cordura, tu total expresion y sinceridad. Me enseñaste que la felicidad no se encuentra en el lugar donde debería estar sino en el que el viento la dejó...
el silencio no sabe callar...
Fragmento del libro "Delirio" - Laura Restrepo
Del otro lado sigue igual...
Mientras caía en picada recordaba toda la discusion anterior que lo llevo a aquello.
- Pero como van a tener algo dentro si nosotros estamos aqui- decia uno. Eso es algo muy logico pero la vida no tiene ni pizca de eso- respondia el otro.
- Por ejemplo....¿ves a aquel sujeto con el bolson bajo el brazo? ¿que crees que esta haciendo?- Debe estar yendo a alguna parte para vender lo que tiene dentro del saco, supongo. Pues sí, precisamente, eso es lo que hace. Pero, ¿por qué habria de hacerlo?. Es decir, está sano, no tiene responsabilidades con nadie y podría arreglarselas muy bien para conseguir comida a diario y no tener que trabajar.
Para este momento el otro solo lo escuchaba, atento, pues sabía que habria una leccion final. Pero cuando se dio cuenta de que la ultima oracion era una pregunta, atinó a decir rapidamente - Pues seguro tiene una razon humana que lo une al trabajo y por eso lo hace-
El solo lo mira, con una sonrisa ironica en el rostro como si supiera una alquimia, una verdad universal, la respuesta unica a la disyuntiva existencial del hombre.
- ¿Razones? mmmmmm.... quizas las haya, por lo menos suficientes para engañar y dejar tranquila la imaginacion del hombre, esa que siempre pregunta y nunca responde...
Pero a pesar de esas razones mundanas, no existe nada que puedas decirme que justifique que el se pare, camine, haga cualquier cosa conciente sin ser obligado por algo o alguien mas.- ¿Entonces?, segun tu ¿que motiva al hombre a vender su saco, a trabajar, a hacer todo cuanto hace si no lo necesita?.
- Pues nosotros. Nosotros conformamos todo aquello que no conocen, todo aquello que no han visto ni sentido, una especie de vida (o muerte) que no han pasado, masomenos somos como el punto de llegada de un circuito de carreras circular, es decir estamos en el mismo sitio o a solo un paso del punto de partida, pero eso, ridiculamente, no les importa. Al fin y al cabo, no importa que haya despues mientras crean que existe ese despues.
El que escuchaba dejo de hacerlo y en una de esas rafagas de pensamiento entendio porque algunos como el se lanzaban sin sentido hacia el vacio
-Quieren vivir....- no importa que signifique eso, es mejor que conformarse a observar o quedarse aqui, llenos de todo, conocedores unicos de la verdad, pues es esa verdad la que mata la vida, la que la deja sin sentido de emocion o incertidumbre. -Ahora comprendo que lo contrario a la vida no es la muerte sino la perfeccion, mi ridicula perfeccion...
Del balcón del palacio...
...Estoy seguro que si me esfuerzo en la mirada, un dia de estos podre ver mas alla, podre sentir el aire fresco de la otra montaña, percibir el chirrillo de la madera cortada del otro lado del bosque -pensaba para si- ....
Cada mañana, muy temprano, hacia lo mismo. Esperaba el color preciso del alba, amarillo rojizo y dorado fulminante, para levantarse de la cama. Triste sin motivo alguno aparente, caminaba por los pasillos bastante amplios del palacio. Hacia arriba, las columnas parecian interminables, estilo barroco, se alzaban imponiendo respeto y fuerza. Hacia adelante, el caminar se hacia dificil, pues su cuarto siempre fue el mas alejado y la sensacion de pertenecer pero conformar el extremo mas alejado siempre lo embargo. A paso lento llega al balcon, una vez mas se convence de lo majestuoso de la arquitectura donde pisa. El palacio, el coloso dorado, no parece invadir ni modificar la naturaleza ni el bosque, sino mas bien, se convierte en algo asi como un turista anonadado con lo que ve, tanto así, que no puedo moverse, paralizado en lo que mira.
-¿Por que? ¿Porque no puedo mirar mas allá?- se pregunta. Se supone que vivo en lo mas alto y en lo mas bello hecho por el hombre, sin embargo, aun esforzandome y dejando mis ojos llenos de sangre de tanto irritarlos sin parpadear, aun asi esa montaña es mi limite, no puedo ver allá, es la sombra de mis ojos...
Molesto, frustado y cansado, emprende la retirada una vez mas, pero antes logro notar algo nuevo. Baja la mirada y se queda encandilado con el lago bajo el balcon, los botes abandonados sirven de nido a las pequeñas aves que solian vivir por ahi. Cada curva, cada tallado de madera tenia una funcion especial, habian aprendido a sacarle provecho al despejo de alguien mas para poder sobrevivir...
Los ojos ya no le pesan ni le arden, pues esta mirando mas cerca, dentro del circulo donde el puedo tocar y donde sus sentidos se agudizan y actuan de manera natural por compartir su espacio vital...
Y cada dia siguiente siguio viendo de cerca los nidos y los detalles del bote y de los pajaros volando o tomando agua, hasta que sus ojos dejaron de sangrar y lo impulsaron a salir del balcon, dejar de observar lo lejano y relajarse en el profundo sueño real de cada nido cercano...
Bienvenidos a Cadena de llegada...
pues creo que a nadie le hace daño un poco de nada...
